Donald irrte sich nicht. Onkel Dagobert stapfte durch den Schnee nach Hause, die ganze Stadt hindurch, bis er an seiner großen, alten, leeren Villa anlangte.
Er schloß die Haustür hinter sich ab. Und zog sämtliche Vorhänge und Jalousien zu.
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Dann stampfte er die Treppe hinauf zu seinem kalten, dunklen Zimmer. Und er richtete es sich im Bett ein mit einem Buch und einer Kerze, die ihm als Leselicht diente.
»Weihnachten ... Schwindel«, murmelte er vor sich hin. »Ich mache mir aus niemandem etwas. Und niemand macht sich etwas aus mir. Wenn ich zu bestimmen hätte, würden es alle so halten!«
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